Художник моей души

Художник думал, вот, уже
Он нарисует моё счастье красками
Чёрными, серыми влажными разными
Но у него оказались лишь красные
Властно зовущие, нежно манящие
Но нарисовал он кляксу страшную
Теперь держит кисть красную, чуть влажную
Вглядываясь, увидел он что-то странное
И улыбаясь…и продолжил рисовать дальше
Отойдя от холста
Жизнь по сути оказалась проста
Из кляксы получилось сердце страстное
Яркой её красотой удивлённый
Он понял, что душа моя не может быть грязной