Котёнок

Сидел на подоконнике
В подъезде. И молчал.
Милое существо
В руках своих сжимал.

Котёночек. Он спас его,
И не оставил одного
На улице голодной,
Жестокой и холодной,
Тихо угасать –
Котёночку ведь рано умирать.

Он был один, один всегда, везде.
Словно в мутной и грязной воде
Барахтаясь, карабкался по жизни.

И думал он: «Зачем же жить тогда?»
Мать – он её не видел никогда,
Отец – да лучше б не было отца,
Сестра – решила заработать. Убили. Умерла.
Осталась в без того ужасной жизни
Только пустота.
«Зачем же я родился?» - подумал он тогда.

Была, конечно же была
Любовь в его ужасной жизни:
Она красивая и модная была,
Толпы поклонников за ней ходили.
Безжалостно её стрела
Сердце навек ему пронзила.

Он действительно любил.
Она прекрасно понимала,
И издевалась – просто так желала.
В конце спокойно, тихо так сказала:
«Тебя я не люблю и видеть не желаю.»

Он снова думал: «Зачем родился я на свете?
Зачем по беспросветному пути
Мне пришлось всю жизнь идти?
Карабкаться и мучиться, чтоб счастья не найти?
Прятаться в бесконечности потёмок,
Падать, вставать и всё равно идти?»
К груди его прижимался котёнок
И думал: «Может, чтоб меня спасти?»