Миф о красивой смерти

День ли, вечер – всё смешалось.
Она стояла молча. На ветру
Волны волос упругих развевались,
И омуты – глаза пускали горькую слезу.

Перед могилою стояла,
И вновь, казалось, она с ним.
Молчанью внемля, больше не рыдала,
И сердце билось при встрече с дорогим.

И средь молчанья
Вдруг голос ей послышался.
Звучал так тихо и печально,
Словно могильная трава колышится:

“- Холодно, душа, мне, холодно
Лежать в сырой земле,
Мой слух пронзают шорохи –
То черви ползают по мне.

Покрылось струпьями моё лицо,
И руки язвами покрылись,
Но всё ж хранят заветное кольцо –
Одно из тех, что мы друг другу подарили.

Мне плохо одному, ох, плохо, сердце.
Живи сто лет и помни обо мне.
Знай же, нет красивой смерти!
Живи подольше на земле!

Мои лёгкие застыли без движенья,
Тлен наполняет понемногу их,
Застыли слёзы разложенья
В глазах помутневших моих.

Живи на свете долго, солнце,
Тебя одну лишь я любил.
Найди любовь, живи и помни:
Я тебя благословил…”

Ветерок – слабый и приятный
Струёй ей слёзы осушил,
Волны волос так неопрятно
По плечам ей разложил.

Она почувствовала – жизнь прекрасна,
Но если будет слишком тяжело,
Не встретит смерть, что так ужасна,
В памяти всю жизнь храня Его.

Жизнь – не тяжкий крест,
Она вдруг поняла:
Красивой смерти просто нет
И не бывало никогда…