День ли, вечер – всё смешалось.
Она стояла молча. На ветру
Волны волос упругих развевались,
И омуты – глаза пускали горькую слезу.
Перед могилою стояла,
И вновь, казалось, она с ним.
Молчанью внемля, больше не рыдала,
И сердце билось при встрече с дорогим.
И средь молчанья
Вдруг голос ей послышался.
Звучал так тихо и печально,
Словно могильная трава колышится:
“- Холодно, душа, мне, холодно
Лежать в сырой земле,
Мой слух пронзают шорохи –
То черви ползают по мне.
Покрылось струпьями моё лицо,
И руки язвами покрылись,
Но всё ж хранят заветное кольцо –
Одно из тех, что мы друг другу подарили.
Мне плохо одному, ох, плохо, сердце.
Живи сто лет и помни обо мне.
Знай же, нет красивой смерти!
Живи подольше на земле!
Мои лёгкие застыли без движенья,
Тлен наполняет понемногу их,
Застыли слёзы разложенья
В глазах помутневших моих.
Живи на свете долго, солнце,
Тебя одну лишь я любил.
Найди любовь, живи и помни:
Я тебя благословил…”
Ветерок – слабый и приятный
Струёй ей слёзы осушил,
Волны волос так неопрятно
По плечам ей разложил.
Она почувствовала – жизнь прекрасна,
Но если будет слишком тяжело,
Не встретит смерть, что так ужасна,
В памяти всю жизнь храня Его.
Жизнь – не тяжкий крест,
Она вдруг поняла:
Красивой смерти просто нет
И не бывало никогда…
Миф о красивой смерти
9-03-2008
Автор: Angel_in_Black_
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
